rökta ciggaretter&tomma shotglas

Jag tog på mig tunna strumpbyxor och korta klänningar. Målade läpparna i starka färger och ögonen svarta. Ville att folk skulle titta. Gärna pojkar.
Drack ur för stora ölglas. Bartendern frågade om jag verkligen klarade av en till och svarade " Yeah baby " när jag nickade nöjt åt honom.
Vinglade ut på gator, vinglade ner i källarvåningar med jazzband, vinglade upp igen. Vinglade in på technoklubbar och ut igen.
Killen som höll sina armar runt om mig sist jag var där, satt uppe på stenmuren med handen under min haka och undrade varför det aldrig blev våran tur. Jag hade inget svar. Höll andan och hoppades på att han inte skulle kyssa mig.
Han åkte hem till York dagen efter och lämnade mig förvirrad och lättad med ett tungt ölhuvud.
Saknade och saknade inte. Hann blinka och var hemma igen.
Nu luktar alla kläder som lägenheten jag bodde i, människorna jag träffade och som röken från jazzbaren.