" Det är morgon och alla ting är mina. Du sover,
jag virvlar mellan ljus och väggar.
Söker mig in under skulderbladen, genom ditt kött.
Landar mitt i en mörk ton.
Den ljuder så nystämd att du inte hör
Att du tar handen från min hud,
att du till sist tar handen från min hud. "

Jag älskar allt Cecilia Hansson skriver. Hon rör ihop allting innanför bröstet till en enda stor smet.
Och oftast känns det väldigt fint...men idag känns det bara tungt och grått.

måndag

" Om hon inte visste mycket om mannens sinne, så visste hon ännu mindre om kvinnans, för det intresserade henne mindre "

Under ytan, under skinnet

Du vet, när man håller sitt huvud under ytan en lång stund.
När man får slut på luft och paniken fyller ens lungor.
Och när man kommer upp ovanför ytan igen och drar in ett djupt andetag av lugn.
Den känslan,
varje gång du ser på mig, rör vid mig.
Tar min hand.

eighteen with a bullet

Hjärtklappning

Jag vaknar med hjärtklappningar innanför en tunn bröstkorg.
Jag vet inte om det är för att jag drack för mycket öl igår kväll eller om det är för att du sover bredvid mig.
Så tätt att jag kan känna dina andetag mot min nakna rygg.
...i vilket fall som helst så slår hjärtat snabbare än vad det brukar.

Scarlett

" Hon låg i det silverbleka skuggorna med stigande mod och gjorde upp planer, som en sextonåring gör, när livet har varit så roligt att nederlag är en omöjlighet, och en vacker klänning och en klar hy är vapen som kan besegra ödet. "

Söndagarna

Vi blundar, somnar på 11:ans spårvagn.
Vaknar upp på Saltholmens hållplats med fiskmåsarna under solens första timme,
precis som så många andra söndags morgnar.
Med dina fingrar invirade runt mina, din kind mot min axel.
Våra huvuden är tunga och benen för svaga.
Längtan efter att borsta tänderna är enorm.

Våra fina söndagar.